TILE

Hay heridas
tiradas
abiertas
afónicas
queriendo aprender a andar en unas bicis miniaturas
para no tropezar en cosas duras.


Hay trompones
le traen sopa,
arroz para el perro
ya gusanoso
se lo tiran al pelo
largo pelo de noche con sinusitis
por no salir a respirar
aire puro
vida nueva
espacio abierto.


El volcán no quería ver:
enviaba señales de humo
llovía, temblaba
tosía de castigo por no quejarse
por no haberse dicho
por seguir abierto magmante
y solo miraba cómo le chocaban los truenos en el ojo
y volvía a llorar con la luna al revés
boca abajo.
Lo sabía desde que fue rescatado en la caprichosa incubadora.


Las heridas han aprendido a respirar de otro modo
repitiendo una y otra vez morbos de experimentación
"A ver, ¿qué se siente...?"
Volcán, forúnculo pateado
asfixia
pálpito
“tile” volando
pasado profundo
polvo de estrellas multicelulares luchando por ser solo alma en su última vida.


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“TILE”: Náhutl: mecha de ceniza que se desprende, efímera al tacto y color gris.

16-12-16

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